О!
О, ес­ли бы я бы­ла муж­чи­ной!
Ме­ня бы зва­ли, нап­ри­мер, Олег По­пов. Нет. Это ж кло­ун. Олег Пет­ров.

Олег — хо­рошо, по­тому что у не­го нет стран­ной для мно­гих на­ших имен не­фор­маль­ной фор­мы.

Я — ак­ци­онер ди­намич­но раз­ви­ва­ющей­ся ком­па­нии. Вто­рой ак­ци­онер — Глеб. Се­год­ня он ска­зал, что я пар­ку­юсь, как те­лоч­ка. От, ду­рачи­на!

Я хо­жу вальяж­но, как хо­дят иск­лю­читель­но во­лей­бо­лис­ты, а еще у ме­ня йога по втор­ни­кам и суб­бо­там. Из ду­рац­ких при­вычек: на воп­рос «как де­ла?» от­ве­чать «все в по­ряд­ке — спа­сибо за­ряд­ке», фра­зы «в поль­зу бед­ных», «и не го­вори»; расс­мат­ри­вать де­вочек, да­же ес­ли где-то со сво­ей, пе­респ­ра­шивать, по­тому что иног­да вы­падаю из бе­седы. Есть без но­жа.

Что еще? В дан­ный мо­мент я обе­даю в NC — это ря­дом с офи­сом. Пе­чень с фен­хе­лем, гри­бами и кар­то­фелем. Под мор­ковный сок. Офи­ген­но вкус­но.

Се­год­ня на мне жел­тая фут­болка Gal­li­ano, джин­сы и бе­лый пид­жак Ar­ma­ni. Оч­ки Ray Ban. Вьет­намки че­рез па­лец, ко­торые моя же­на на­зыва­ет шле­пан­цы-стрин­ги.

Вче­ра, по возв­ра­щении из ко­ман­ди­ров­ки, я по­цело­вал же­ну в за­тылок — она как раз го­тови­ла прек­расный ужин, — а по­том, под ка­бер­не, иг­рал с ма­лень­кой дочью в «со­рока-во­рона каш­ку ва­рила, де­ток кор­ми­ла». Во­дил ука­затель­ным паль­цем по ее ма­лень­кой глян­це­вой ла­дош­ке, улы­ба­ясь мыс­ли о том, где час на­зад бы­вал этот мой па­лец.

Мою быв­шую лю­бов­ни­цу зо­вут Га­ля Пер­це­ва. Не­дав­но в аэро­пор­ту Па­рижа она за­кати­ла скан­дал: ки­далась по­садоч­ны­ми та­лона­ми, но­выми серь­га­ми, ис­те­рич­но по­дер­ги­вая се­бя за моч­ки ушей, что­бы снять их и ли­хо швыр­нуть в ме­ня. Они так и ос­та­лись там, на по­лу Бо­ве-Тилль. Но пер­вым ле­тел мой те­лефон, в ко­тором, по­ка я пла­тил за пе­ревес ба­гажа, Га­ля наш­ла смс: «yra! u nas bu­det mal4ik!». Она вы­ла и пос­ку­лива­ла, вык­ру­чивая мне пу­гови­цы и рас­то­пыри­вая ног­ти, как муль­тяш­ный кры­сенок в зу­бах ко­та: «Три го­да не спи­те, да? Да? Жи­вете ра­ди доч­ки?». А по­том плос­ко смот­ре­ла в ил­лю­мина­тор, мор­гая кап­ля­ми на ще­ках.

Да­лее — эти ее тра­дици­он­ные смс. По од­ной каж­дую ми­нуту, всю ночь, по од­ной-две каж­дый час всю сле­ду­ющую не­делю. Уг­ро­зы, ма­нипу­ляции, тон­кие коз­ни че­рез под­ру­жек. Слеж­ка за во­рота­ми до­ма. Ти­пич­ная ис­те­рика жен­щин, ко­торые гре­шат ска­ниро­вани­ем лич­но­го прост­ранс­тва. Их мож­но из­на­чаль­но вы­чис­лить по люб­ви к смс.

Она пот­ря­са­юще сек­су­аль­ная, иног­да я опять хо­чу ее до дро­жи в гор­ле. Я прос­тил бы ей все, кро­ме то­го, что в ме­ня ле­тел те­лефон с со­об­ще­ни­ем про маль­чи­ка на эк­ра­не. Хо­тя и за это то­же бы прос­тил.

Дру­гие мои де­вуш­ки по те­лефо­нам не ла­зят.

В об­щем, здравс­твуй­те! Ме­ня зо­вут Олег Пет­ров. Я жи­ву в Минс­ке.

Имен­но та­ким вот муж­чи­ной ин­те­рес­но по­бывать, да. Что­бы по­нять, что внут­ри и по­чему так, от пер­во­го ли­ца.

Ес­ли бы я бы­ла муж­чи­ной, ко­лон­ка бы­ла бы сов­сем дру­гой. Ин­те­рес­но, ка­кой?

Не­кото­рым жен­щи­нам для пу­щего ума од­нажды дол­жен встре­тить­ся свой Олег По­пов Пет­ров, а всем без иск­лю­чения муж­чи­нам — своя Га­ля Пер­це­ва.